Al viento

Yo también soy adicta a las páginas cubiertas de letras, el folio en blanco me da vértigo. Yo también escribo en marcha. La novela más larga de mi vida la he escrito así, en palabras de aire, vaporosas y mudas, pero con la mejor sintaxis que jamás he puesto en papel. Será que en el aire y el silencio las ideas discurren sin obstáculos y la musa baila y canta sin reparos. No sé, pero lo hago desde pequeña. Recuerdo mañanas enteras, casi interminables, sola en casa, a la espera de que mis padres llegaran y me llevaran por ahí. Yo escribía, contaba cuentos para niños imaginarios. Todos se los llevaron las brisas del verano de un país extranjero. Pero la costumbre ha ido creciendo y, cuando puedo escaparme del mundo real, escribo como loca y lleno de letras el viento. Solo me da pena no saber leer las nubes...