Repaso las manos
enredadas en el pelo
y ahí
quedan las hebras prendidas
del paso del tiempo.
Es otoño
mirad si no mi cabeza.
Ya no luce el sol quemándome
las puntas del flequillo.
Ni es brisa
sino viento
lo que desordena mis pestañas.
Y no es que me lloren los ojos,
no, no son lágrimas.
Es que fuera llueve.
Y es otoño
(o casi invierno)
aunque hoy,
contigo,
todo parezca verano.
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